Crítica: “La espada y la llama”, de Mónica Peñalver

Una de mis mejores experiencias con romántica en español

 

DATOS GENERALES

 

Subgénero: histórica / 727

Parte de una serie: Astur #1

Edición: Editorial Planeta, S.A. (Esencia), 2/2009

Páginas: 368

Encuadernación: rústica

SINOPSIS (de la contraportada)

Morvan, conocido como el Impasible por su habilidad para ocultar sus sentimientos, es un joven y noble guerrero godo. Tras años de servicio, el príncipe Pelagius le ha concedido al fin un feudo en el que asentarse… Pero no contaba con que allí se encontraría con la bellísima ladrona que intentó robarle su caballo.

Lua es la hija menor de Galo, el jefe de un importante poblado medieval. Cuando Morvan llega al castro para ocupar el lugar de su padre, la primera reacción de la joven es de puro odio. Sin embargo, el compromiso de Morvan con Alla, la hermana mayor de Lua, despierta en ella sentimientos que hasta entonces habían permanecido ocultos.

¿Entra dentro de “Lo mejor de la novela romántica”?

Como es una novela romántica española, no tengo datos para saber si es buena o no. En mi lista la tengo en torno al puesto diez mil, por aquello de que tiene dos tópicos que me encantan: cross-dressing & in disguise y enemies to lovers.

CRÍTICA

Montañas cántabras, últimos días de la primavera del año 727.

Como dije en Goodreads, ¿cómo no voy a adorar un libro que empieza así?"

A pocos kilómetros de mi casa, a vuelo de pájaro, quedan varios castros cántabros. Pero es como si estuvieran en la Luna, porque es bastante dificultoso acercarse a ellos en las fragorosidades llenas de escajos y lapiaces. Este tipo de poblado, propio de la cornisa cantábrica desde la prehistoria, se situaban en lugares de fácil defensa, lo que es tanto como decir de difícil acceso.

Las zonas montañosas no eran especialmente ricas, de forma que los conquistadores se limitaban a ejercer un poder blandito. Les pasó a los romanos y luego a los godos. Los musulmanes tampoco se dejaron los cuernos por estas zonas tan primitivas.

Como explica la autora, la escasez de las fuentes permite que la imaginación vuele, y puedas construir novelas tan plausibles como esta, en la que Morvan, un godo que ha luchado junto a Pelagius, encuentre su feudo en una zona montañosa con hostiles lugareños. Que seguían viviendo, básicamente, como en la Antigüedad, con sus dioses paganos y todo.

Camino del poblado, estos guerreros verán cómo un grupo de jóvenes les quiere robar los caballos. Persigue a uno de estos muchachos, el cual trepa por los riscos en plan cabra montés. Para sorpresa de Morvan, lo que parece un chico, es una muchacha muy atractiva, Lua, de ojos azules y cabello rojizo.

Que lo primero que le dice es: «Púdrete, oveja sarnosa».

Los lugareños no están por la labor de que los domine ningún señor godo. Una forma de que lo acepten será que se case con una local. La elegida será Alla, hermana de Lua. Esta joven, más tradicionalmente femenina, está encantada de convertirse en condesa.

Lua detesta que estén allí estos guerreros, lo que la llevará a chocar con Morvan. Es la única que se atreve a plantarle cara abiertamente. Otros lo hacen de manera más sutil. 

La hostilidad que hay entre estos dos se convertirá, con el tiempo y para sorpresa de ambos, en atracción física y algo más. Contra ello lucharán, porque al fin y al cabo, él está prometido con la hermana de ella.

Las cosas se complican con una historia de venganza a la que tampoco se dedica demasiado espacio, lo justo para que pasen cosas interesantes.

En Lua tenemos una heroína que me recordó un poco a las pizpiretas chicas Garwood, aunque en mi opinión no cae en lo que las haggards llaman pichote. Vive aventuras con los muchachos del pueblo, internándose en el bosque y trepando montañas, robando lo que pilla, más que dedicándose a las labores del hogar.

Guapísima, por supuesto, aunque para descubrirlo hay que mirar más allá de sus ropas nada favorecedoras.

Leal a los suyos, le coge una tirria a Morvan que no puede ni verlo. Ahora, después tampoco se complica la vida negando lo que siente por él. Si acaso, la deja un poco perpleja.

Morvan, por su parte, es un hombre al que llaman el Impasible por su frialdad en el combate, su inexpresividad. Tiene una historia familiar que lo ha hecho como es, víctima de ese ciclo terrible de las venganzas de sangre tan propias de los visigodos. Es uno de esos protagonistas teóricamente sin corazón hasta que aparece la persona apropiada para hacerle sentir… emociones.

Los personajes son de esos que caen bien, y la tensión erótico-romántica me parece muy bien llevada. Además, esta novela elude los dos riesgos de la romántica en español: el prota no es un machista (más allá de lo mínimo para ser considerado históricamente plausible) y el lenguaje no es cursi, ni he visto faltas de ortografía.

Pero para mí el fuerte, lo que hace sobresalir esta novela, es la ambientación en una época insólita, y en una geografía muy cercana a mi corazón. 

A ver, ¿cuántas novelas de visigodos conocéis…? ¿O de las primeras décadas del reino astur? Pues eso.

Luego están las montañas, esas que tantas veces he pisado. La zona de Peñamellera, aunque actualmente en Asturias, comprendía, con parte de Cantabria, lo que se llamó las Asturias de Santillana. Es una zona que he recorrido bastante, toda esa parte del Oriente asturiano, así que entendía perfectamente esas descripciones de peñas y bosques de robles (que suelen estar laderas meridionales) o hayas (más en las septentrionales). 

Imaginaba, porque lo he visto en la vida real, la niebla que se agarra a la braña y luego se disuelve conforme calienta el sol, o la lluvia continua que cala todo mientras la miras refugiado en una cabaña.

Un detalle que me gusta mucho es usar la denominación montañés, algo que aunque actualmente se entiende como sinónimo de cántabro, es una denominación laxa que puede aplicarse a cualquier habitante de zonas escarpadas. Por ejemplo, a los highlanders, en las traducciones antiguas de Walter Scott, se les llamaba así.

Lo que menos me gusta es esa manía de poner notas al pie. Ya lo he dicho en otra ocasión, las notas al pie en romántica (como en cualquier ficción comercial) me parecen absurdas. Si acaso, puedes explicarlo en la nota del autor, o añadir un vocabulario al final para explicar que las fuentes cristianas llamaban caldeos a los musulmanes que invadieron Hispania.

También hay alguna coincidencia demasiado casual que fuerza la credulidad del lector.

Pelillos a la mar. Estas cosucas no son nada en comparación con lo mucho que me gustó esta novela la primera vez, y lo que he seguido disfrutando al releerla este año. Reconozco que mis cinco estrellas se deben a este gusto personal por la ambientación.

En cualquier caso, me parece que una novela lo suficientemente buena como para darle una oportunidad y que pases un buen rato, aunque no te encante.

Confesión: hasta que descubrí a Marisa Sicilia, dos eran mis libros favoritos de romántica en español, éste y Antes y después de odiarte, de Ángeles Ibirika. Y creo que no es casual que las dos se ambienten en la España septentrional.

Valoración personal: estupenda, 5

Se la recomendaría a: los que quieran una ambientación un poco diferente.

Otras críticas de la novela:

En español, una crítica de Irewen en El rincón de la novela romántica, a quien le pareció una joyita, aunque también reconoce que Asturias siempre le ha fascinado y tiene una relación familiar con esa tierra. 

Pasajes románticos hace crítica de las dos de la serie Astur y le da lo máximo, 5 plumas. 

Opiniones divididas en el foro de Romance AbstrACTO. 

Y no he encontrado más. Aquí ni siquiera ayudan los sospechosos habituales. Ni una triste crítica tiene en Amazon. En Goodreads sí, 3.78 estrellas de media. 

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Dos curiosidades de la Nota de la autora

Entre los historiadores que inspiraron su libro, menciona al historiador cántabro Joaquín González Echegaray (1930-2013), cuya obra más conocida es Los Cántabros (1966), mereciendo también la pena Las guerras cántabras en las fuentes (1999), para los interesados en el tema.

Y, entre las fuentes clásicas, menciona a Beato de Liébana, «del que alguno de sus insultos en sus discusiones con el obispo de Toletum he copiado en este libro». Si queréis saber algo más de a qué se refiere, podéis leer este artículo que escribí sobre el Beato Morgan, donde menciono una de esas expresiones que dedica a Elipando: «testículo del Anticristo». Sí, los españoles del siglo VIII tenían tan mala leche como los actuales, a la hora de insultar.